12 Anos Sem Reginaldo Rossi

Dia 20 de dezembro fez 12 anos da morte do grande artista popula Reginaldo Rossi.

Há um Grand Canyon entre a realidade brasileira e a crítica cultural. Somos um país mestiço, com mais genealogia das ocas e senzalas que da orla europeizada dos burgos glamurosos. O Brasil é um continente de recém-dentados, comprando automóveis e linha branca ainda que lambam as portas de suas casas línguas negras de merda e descaso.

Um pais estranho, onde convivem aontropofagicamente vernissages e churrascos de laje. Por onde pulsa o Brasil verdadeiro, de sandália Kenner de sola franzina, assando acém a mil em rodas de caminhão, batendo coxa em bordeis de estrada, com sentimentos irrompidos pela melancolia?

Este Brasil se expressa por vozes muito próprias. Por vozes e canções que falam do corno, do deixado, do amor irrealizável, enfim, do sentimento que exalta e expia a dor. Do sentimento que bate às nossas portas todos os dias.

É este pais que sente uma puta falta de um artista da dimensão do Reginaldo Rossi, um menestrel do mundão barriga-d’água, de sofrimento debruçado em mesa de puteiro e balcão de birosca. Rossi se inclui entre os artistas do povo, dos que falam dos problemas do povo sem que precisem estagiar na hipocrisia expiadora de culpas sociais dos artistas da elite.

Ele, o próprio Reginaldo Rossi, pode falar por mim: “Já cantei às 3 h da manhã em um puteiro de Recife. Agora mudaram o nome para garotas de programa. Acho que depois do Reginaldo Rossi a TV fala mais corno, chifre. E não chamam mais bunda de bumbum”.

Vivam para sempre Odair, Paulo Sérgio, Mendes, Waldick, Layrton, Altemar, Tonico, Tinoco, Zé Rico, viva o povo brasileiro.

E que por onde deitou morada o Reginaldo Rossi, que ele encontre uma luz vermelha, uma sala esfumaçada, um céu com jeitão de bar ou bordel. Pois no bar, como nos ensinou em “Garçom”, “no bar, todo mundo é igual”.